Peste:
Ellos y tu se mueven en una perfección limítrofe
tropezaron la masa para abortar la conciencia.

Guerra:
Los que vinieron, olfatean y se van
todos cupieron dentro de mi corteza
como una bala detenida a medio campo.

Hambre:
Se involucran y le dan la espalda a las fieras
para sentirse acompañados.
Cosa peor y sublime la bandera a otro peso,
por piedad envejecemos.

Muerte:
deshacer las partes
rebobinar lo sido en un paradigma
rebotar el cuerpo
y enfrentarse a él.
Luego
la forma
no tiene a donde subir.

"Imagínate que tienes una herida en alguna parte de tu cuerpo, en alguna parte que no puedes ubicar exactamente, y que no puedes, tampoco, ver ni tocar, y supón que esa herida te duele y amenaza abrirse o se abre cuando te olvidas de ella y haces lo que no debes, inclinarte, correr, luchar o reír; apenas lo intentas, la herida surge, su recuerdo primero, su dolor enseguida: aquí estoy, anda despacio. No te queda más que dos caminos: o renunciar a vivir así, haciendo a propósito lo que no debes, o vivir así, evitando hacer lo que no debes."

Megalópolis

La patria es de quien pisa primero
pero yo en esta extensión de mi
no podría conversar ni un cuarto de hora
con mis hábitos.

La memoria tiene un pequeño cuarto en mi cabeza
con vista hacia el exterior.

Eres la integración mundial
a mi entidad oscilada
en el extremo de este mundo
se levantan las cárceles todo el tiempo

Aquí, me entrego a mi propia culpa:
el cinismo de la muerte
la fragmentación pasiva
el horror de vivir en lo sucesivo
recorrer a la inversa
esclavizar las razones
a un sentimiento.

Me voy a quedar atrapada
como cuando me saco un sueter
tocándote
como una extensión de mi.

Sacar estas cosas es como extraer la basura

(…) es una sensación extraña, voltearse dos veces, una hacia atrás i ver la mordida del tiempo, i una hacia adelante revelando el vómito.
Podría des pronunciar todo pasado y así mirarte una vez más, pero sigo creyendo que sentiría esta metamorfosis dura, esta réplica de felicidad que de a poco me va partiendo en dos.
Hay una pregunta que no me deja dormir, se endiabló y balea todas las noches, construye ciudades, infecta el paso y todo mi cuerpo al mismo momento consulta:
“¿Dónde estarías, si todas las posibilidades del mundo fueran posibles, incluso las del pasado?”
y algo oculto responde que estaría contigo.

Carlota Stieglitz

(1806-1834)
(Carlota Sofía Willhoft)
Esposa del poeta alemán Enrique Stieglitz, profesor y archivero de la Biblioteca Real.

Después de cinco años de noviazgo, Carlota y Enrique contraen matrimonio. Enrique se cree llamado "para altos destinos", pero es un poeta sin genio y un ambicioso sin carácter. Parten a Berlín "a buscar la gloria". Enrique es frío, egoísta, duro... No piensa sino en la gloria literaria. Y la gloria no llega. Con afecto sin igual lo anima Carlota. En 1830 aparece la primera parte de su "gran" poema, pero es acogido fríamente. El escritor experimenta una enorme crisis depresiva.

La abnegada y generosa Carlota comprende que una "pena real" es lo único capaz de sacudir el enervamiento de Enrique. Una noche, mientras él está en un concierto, se tiende en la cama matrimonial y se hunde hasta el mango un cuchillo en el corazón. La "estratagema" de Carlota resulta eficacísima: su suicidio causa gran revuelo... ¡y da al esposo una fama que no le habían conseguido sus libros!

El desnaturalizado ególatra, pasados muy pocos días, ya bromeaba sobre el terrible suceso, y reconocía "que Carlota había obrado bien"

La gloria de Stieglitz nada tuvo de literaria. Ya nunca fue "sino el marido de Carlota Stieglitz". Muere en Venecia, en 1949, del cólera, y sus obras han quedado para siempre olvidadas.

Código napoleónico

(1804)

"El marido puede hacerse remitir por la Administración de Correos las cartas dirigidas a su mujer, leerlas y destruirlas"

Ribera

Eres la naturaleza de esta ruleta rusa
me disparaste justo en el tino.

una razón que iguale a un sentimiento
es lo absoluto
lo estoy esperando.

(...) lo más importante es que ese día llegó, verte así no es necesariamente lo que quería, prefería verte muerto, no por egoismo, sino por prevenir el dolor.
Hay que jugar con rodilleras, las acciones se enganchan al tiempo, a fin no singnifican mucho de lo que deberían valer por sí solas.
Existe un montón de cosas que debiste haber sabido, pero eran un secreto, si te lo contaba ¿qué quedaba para mi?.
Esta es la parte más dificil, descubrir si valió o no la pena.

(...)entonces lo único verdadero que se puede revalorar son las coincidencias, ellas son las que existen por sí solas sin la previa frialdad de los actos, todo lo demás es un acto fallido.

introducción al caos

1) El lenguaje mancha, corrompe y destruye al individuo pensante
2) Las cosas son al nombrarlas
3) El hombre no existe, todo derredor es producto de tu imaginación.

Asomarse hacia el cielo, los edificios, las micros, las casas, los majestuosos árboles, los barcos, los puentes, las hormigas, las rocas, las puertas, los sentimientos, los elefantes, los sillones, los lentes, los balcones, los relojes, las camas, los bolsillos.
sentirse un pequeño espacio finito en la infinitud; entonces, delirar la posibilidad de un infierno exterior es el absurdo injusto de la palabra.

(...)me imagino entonces la proximidad de las palabras saliendo de mi boca, publicando la información en sus palmas, no me ataca y eso me duele. La cavidad de los hechos no deberían modificar lo que es real en ese momento, sin embargo, puedo escupirlos todos ellos en una secuencia cadénica, mostrando lo atada que estoy yo también:
"es que estoy creyendo que el mundo es una mierda mamá"

pero vuelvo.

De nada sirve

1- No es más que amar la sucesión de recuerdos
2- intentar volver a la semilla
3- una, otra y otra con un patrón determinado
4- no existe lo original.
5-Es caer a un pozo sin fondo
6- sobrevivir de preimágenes, ritos, ilusiones de conectividad
7- lo único que cambia es el cuerpo
8- lo real es el cuerpo.
9- Acumularse
10- proyectarse cuando el reloj cuenta hacia atrás
11- nadie se da cuenta
12- ¿dios lo sabrá?
13- el amor y sus derivados no son más que un círculo vicioso
14- todo se repite
15- hasta las canciones dedicadas.

Incompleto po, lo subo para acordarme -.-

Método de reducción
(1)La ecuación primera, al multiplicarla por soy incapaz de convencerte con estos versos jubilados que tienen cáncer de pronunciación, el mundo se me convierte en una botella en la que escupimos todos los borrachos.

Al reemplazar (1) en (2)

Epítafio

Aquí me enterró la falta de ortografía
para profanar el mundo
desde adentro

Hay veces en que uno mira hacia atrás y se da cuenta de que la repetición es lo único que perdura. La clonación de los hechos, las actitudes, los sentimientos y por sobretodo de las palabras. ¿Cuando entonces algo es verdadero? ¿La primera vez que ocurre o cuando se entrega a la manipulación grotesca del tiempo?

Bitácora de un hombre triste

No me sirven estas cosas vanas
para entender lo recíproco del mundo
o decidirme entre una corbata gris o azul
así la melancolía surge de sí misma
todo es circunferencial
un campo eléctrico
donde las ideas rebotan unas de otras.

Somos culpables de nacer
y que nos entreguen al calor de una mujer
que se termina

Somos culpables de buscar una parecida
inventar melodías para llamarlas
olerlas como a los perros

Nada es realmente propio
ni el lenguaje
ni el movimiento
ni la muerte
ni dios.

Me paro desnudo frente a la ventana
y no reflejo más que un paisaje mudo
ni materia muerta,
enciendo el televisor y ahí estoy al fin
en cada pedazo de imagen intervenida.

Cuál es entonces, el fin de estas palabras
si no son mías, si no existen tampoco
si no captan la esencia
la culpa o el remordimiento.

Tal vez quieren apropiarse de mi espera,
hacerla más agradable
pero yo prefiero aprender jardinería
o sacar la lengua
por la venta del auto.

http://www.youtube.com/watch?v=4o4GxSGZGNA&feature=related

INFECCIÓN I
Las palabras proyectan la superficie:
la realidad nos comprime
todo es intención e instinto

INFECCIÓN II
Lo que soy no es más que la recopilación de otros
cuando muera todos se viene conmigo

INFECCIÓN III
Un cuerpo enfermo
sirve para recordar que uno está
y que un día va a morir

nacer para esperar
las veces que me he muerto y he tenido que parirme
a pesar del dolor
no sirve sujetarse de las paredes
no sirve el reverso de una palabra
o llorar de memoria.

Temporal I

Yo conozco la degradación de la palabra
en sus voces más efímeras
en sus contornos ausentes de libertad
por su olor a hombre
en su olor a muerte.

La independencia de reescribirse
es una ingrata compañía
es la misma mano que te golpea y acaricia dos veces.
Ocho corderos dañados
enlazados por un cordel
me miran asustados:
los saco a pasear entonces
para que se transcriban
pero nunca quieren
me miran aterrados
entonces me convenso
de que tengo que quererlos
y cuidarlos.

Lo bestial es lo inevitable
encontrarse con uno mismo
en alguna pausa del tiempo.

Razones del pájaro azul en una espalda

pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

bukowski.

CIANURO

La identidad múltiple del nombre
es con lo que nacemos:
un pedazo de infidelidad destinado a otros.

Ser nombrado
es picotear terreno
anticipar el pasado
recibirse con las mangas sucias de nostalgia
disparar ojos en las trincheras del tiempo.

Réplica

Injertar residuos en el éxtasis del verbo
des pronunciar la palabra errónea
extinta en lo más hondo del hombre
disparado
como una bala sorda
que cruza el eco del horizonte.

-

No hay palabras muertas para rellenar estos espacios vacíos, está inhóspito, cubierto de baños públicos y huellas de pájaro.
Estoy cansada de que estas letras intenten levantarse del papel y matarme. Estas palabras como vago sin mascota me buscan y de la misma forma me siento en sus rodillas, tal perro romántico.
A veces temo que ellas se esparzan sobre ti, a modo de venganza, que los campos de batalla se abran paso para escribir el final
probablemente sea mentira.

En construcción (sí se llama)

(1)
Te imagino
revirtiendo la sangre o pariendo la tierra,
devolver lo enterrado apuntando el mordisco.

Mi cabeza desplaza la siudad destruida
ensordecen los pasos
pero viene
o se aleja.

Si bien las partes que componen al todo
se crucifican unas a otras
las casas comen gente
la gente come labadoras
las lavadoras escupen paisajes muertos
en donde los hombres tejen bosques
para vencerse.

(2)
Puedo humedecerme en el mar
y entrar a tu casa
tocar tu puerta
tal vez me quede a tomar once
tal vez nos quedemos para siempre

(3)
Cuando el todo protesta en un rincón
porque las partes lo abandonan
hay que rehacer el curso natural
hay que descifrar la espalda que atraviesa el cuerpo
originar la posición de la esfinge
y dormir con ella a la intemperie

La ciudad me presiona el estómago
yo le sigo el juego y bomito
la estructura perfecta
el epígrafe escondido
el llanto alucinógeno de la noche

(4)
No es la tierra si no la siembra:no son las paredes si no los cecretos:no es la familia ci no la raíz
abreviar los riesgos y encerrarlos entre los dientes
y mordernos fuerte
los unos a los otros.

ESTE MARTES 2 DE MARZO

A LAS 16 HORAS

"REPLICA POÉTICA"

EN LA PLAZA YUNGAY

se requieren poetas, frazadas, comida, leche y pañales.

Convocamos a todos los poetas, actores y cantores a participar de este evento solidario, en el que además de encontrarnos podremos ayudar a las familias chilenas y peruanas damnificadas por el terremoto en el barrio Yungay.

La ayuda será recibida por el comité de defensa del barrio yungay, también pueden llevarla directamente hasta el galpón Victor Jara.

Lo que más se necesita es leche en polvo y pañales para las guaguas.

No se recibirá dinero como donación.

Por favor difundan mucho esta información.

A los poetas que quieran leer se les pide que lleguen a las 15.30 para coordinarnos.

JUEVES 11 DE FEBRERO

Estará bien boni, habrá micrófono abierto por si alguien se anima a leer después
si va a ir porfavor os ruego llevar CH3-CH2-OH

Migran los pájaros hacia los trenes muertos (INCOMPLETO Y SIN REVISAR)

Hay un padre en el árbol genealógico de Dios al que no le reconozco ni las venas ni las manos, llega desde el lado oscuro de la sangre a recoger su destierro.

He estado flotando en el vientre de mi madre hace quince años
es un espacio doloroso
donde nazco todas las mañanas y navego
en un conjunto de masa de agua turbulenta
que cubre la mayor parte de mi hogar.

(…)un día llegó a liberarme, pero yo transmigré en pájaro y asustado eché a volar.
Cuando se es pájaro no queda tiempo para llorar
nos dirigimos a los otros con un lenguaje distinto.
(…)

La columna del diablo(MUY INCOMPLETO Y SIN REVISAR)

Hay un padre en el mundo cansado de compartir mi sangre, al que no le reconozco ni las venas ni las manos, renunciado en la piel de los lunares.

Aunque la madera se vuelva añeja, y la savia se esparza.

Hay un viejo durmiendo en mi coraje abierto y destilado a la intemperie de mi reparación,
se acerca la noche en que me llora el cuerpo.

Yo me divido en cuatro partes para consolarme la pena:

cuando vuelvo encuentro papeles apaleo un laberinto crucificado en
que me reclaman tu nombre = mi espalda
________________________ ___________________________
Palabras inconclusas que me atan hay una pena dentro de mi
que me atan a tu ausencia que no se quita arrancando páginas

Aquí es donde habito
ESTA ES MI CASA
hecha de piedra triste
ESTA ES MI CASA
hubiera podido morir allí.

Tengo una lacrimógena enterrada en el pecho, cuando encienden la mecha los cuatro a la vez se me parte el cordón umbilical
entonces debo empezar de nuevo

(…)

Querido Blog:

Mañana me voy al sur para luego cruzar la cordillera, estoy súper nerviosa y mi mamá igual, hoy me volví a dar cuenta de que no puedo vivir sin ella, pero es un secreto. Tengo la maleta casi lista, voy a echar de menos a mucha gente, pero intentaré traer algo, aunque sea arena. Sé exactamente qué cosas debo hacer y cuales no en una perfección limítrofe, como por ejemplo: no intentar pensar.

Chao blog, nos vemos en seven deis.
PD: te traeré fotos.