Hay veces en que uno mira hacia atrás y se da cuenta de que la repetición es lo único que perdura. La clonación de los hechos, las actitudes, los sentimientos y por sobretodo de las palabras. ¿Cuando entonces algo es verdadero? ¿La primera vez que ocurre o cuando se entrega a la manipulación grotesca del tiempo?

Bitácora de un hombre triste

No me sirven estas cosas vanas
para entender lo recíproco del mundo
o decidirme entre una corbata gris o azul
así la melancolía surge de sí misma
todo es circunferencial
un campo eléctrico
donde las ideas rebotan unas de otras.

Somos culpables de nacer
y que nos entreguen al calor de una mujer
que se termina

Somos culpables de buscar una parecida
inventar melodías para llamarlas
olerlas como a los perros

Nada es realmente propio
ni el lenguaje
ni el movimiento
ni la muerte
ni dios.

Me paro desnudo frente a la ventana
y no reflejo más que un paisaje mudo
ni materia muerta,
enciendo el televisor y ahí estoy al fin
en cada pedazo de imagen intervenida.

Cuál es entonces, el fin de estas palabras
si no son mías, si no existen tampoco
si no captan la esencia
la culpa o el remordimiento.

Tal vez quieren apropiarse de mi espera,
hacerla más agradable
pero yo prefiero aprender jardinería
o sacar la lengua
por la venta del auto.

http://www.youtube.com/watch?v=4o4GxSGZGNA&feature=related

INFECCIÓN I
Las palabras proyectan la superficie:
la realidad nos comprime
todo es intención e instinto

INFECCIÓN II
Lo que soy no es más que la recopilación de otros
cuando muera todos se viene conmigo

INFECCIÓN III
Un cuerpo enfermo
sirve para recordar que uno está
y que un día va a morir

nacer para esperar
las veces que me he muerto y he tenido que parirme
a pesar del dolor
no sirve sujetarse de las paredes
no sirve el reverso de una palabra
o llorar de memoria.

Temporal I

Yo conozco la degradación de la palabra
en sus voces más efímeras
en sus contornos ausentes de libertad
por su olor a hombre
en su olor a muerte.

La independencia de reescribirse
es una ingrata compañía
es la misma mano que te golpea y acaricia dos veces.
Ocho corderos dañados
enlazados por un cordel
me miran asustados:
los saco a pasear entonces
para que se transcriban
pero nunca quieren
me miran aterrados
entonces me convenso
de que tengo que quererlos
y cuidarlos.

Lo bestial es lo inevitable
encontrarse con uno mismo
en alguna pausa del tiempo.

Razones del pájaro azul en una espalda

pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

bukowski.

CIANURO

La identidad múltiple del nombre
es con lo que nacemos:
un pedazo de infidelidad destinado a otros.

Ser nombrado
es picotear terreno
anticipar el pasado
recibirse con las mangas sucias de nostalgia
disparar ojos en las trincheras del tiempo.

Réplica

Injertar residuos en el éxtasis del verbo
des pronunciar la palabra errónea
extinta en lo más hondo del hombre
disparado
como una bala sorda
que cruza el eco del horizonte.